Je te quitte

Palestine,

j'ai appris à t'aimer.

Surtout le printemps ici.

Surtout les ascadénias et les abricots.

les roses, et le jasmin,

les arbres bleus de fleurs, les moutons nouveaux nés,

et les sourires des enfants pleins de poussière,

et le linge qui sèche au soleil,

et la vieille femme qui va au marché vendre ses feuilles de vigne.

mais Marmoud Darwich fait ça mieux que moi :

le printemps des collines

Comment les fleurs d'amandier resplendiraient-elles

dans ma langue, moi l'écho ?

Transparentes comme un rire aquatique,

elles perlent de la pudeur de la rosée

sur les branches...

Légères, telle une phrase blanche mélodieuse...

Fragiles, telle une pensée fugace

ouverte sur nos doigts

et que nous consignons pour rien...

Denses, tel un vers

que les lettres ne peuvent transcrire.

Pour décrire les fleurs d'amandier,

j'ai besoin de visites

à l'inconscient qui me guident aux noms

d'un sentiment suspendu aux arbres.

Comment s'appellent-elles ?

Quel est le nom de cette chose

dans la poétique du rien ?

Pour ressentir la légèreté des mots,

j'ai besoin de traverser la pesanteur et les mots

lorsqu'ils deviennent ombre murmurante,

que je deviens eux et que, transparents blancs,

ils deviennent moi.

Ni patrie ni exil que les mots,

mais passion du blanc

pour la description des fleurs d'amandier.

Ni neige ni coton. Qui sont-elles donc

dans leur dédain des choses et des noms ?

Si quelqu'un parvenait

à une brève description des fleurs d'amandier,

la brume se rétracterait des collines

et un peuple dirait à l'unisson :

les voici

les paroles de notre hymne national !

Mahmoud Darwich, « Pour décrire les fleurs d’amandiers », in Comme des fleurs d’amandier ou plus loin (2007) in "les nouvelles d'Ephraïm, nouvelles de Taybeh"